C’est tellement drôle tout ça. Alors pourquoi cet implacable besoin de pleurer ?
Bordel de merde, est-ce qu’un jour, je serai capable de tourner la page ? Je veux dire, t’as été bien clair, tu m’as sortie de ta vie à coup de pompes et d’insultes. Alors quoi ? J’aime pas les échecs. D’habitude, c’est moi qui abandonne. Ça m’empêche de souffrir. Alors que là, j’ai cette espèce de plaie béante qui, de temps en temps, se remet à suppurer salement. Tiens, t’imagines une blessure qui suppurerait proprement ? Joliment ? Quel bordel.
Et maintenant, tu fais quoi ? Tu vis quoi ? Tu penses quoi ? Est-ce que tu m’as oubliée ?
J’arrive pas à décider c’qui est le pire. C’qui serait le pire. Que tu m’ais oubliée ? Que t’en ais plus rien à foutre ? Remarque, ça r’vient un peu au même, non ?
Je crois que je te préfèrerais presque crevé. J’en viens presque à regretter. Et pourtant, non, je ne peux pas. J’ai pas le droit. T’as idée de c’que tu m’as apporté ?
Mais quel bordel.
C’est à ce moment là que je suis sensée indiquer que je suis dans un bar, ivre. En train de me bourrer la gueule à la bière. Et je serais un mec aussi. Avec une barbe de trois jours, la quarantaine, avec de grands cernes qui me boufferaient la gueule. Tiens, d’ailleurs, ma gueule, belle ou cassée ? On s’en fout. Et j’essaierais de me remettre d’une terrible histoire d’amour. Genre le coup de foudre avec une jolie rousse aux tâches de son. C’est pas trop trop stéréotypé, ça l’fait. Evidemment, à la fin du bouquin, j’la récupèrerais ma poule. Elle aurait un nom dans l’genre de Cécile. Ou bien, pourquoi pas, Clotilde. Un truc en –c-. Ça nous ferait un bon roman d’gare ça. Qui plairait à la ménagère. Allez savoir, p’tet bien même que ça me rapporterait du fric.
Sauf que non, c’est pas le script.
Allez putain, tu pourrais bien m’répondre. Comme ça, j’arreterais toutes ces conneries. On pourrait peut être même redevenir amis.
Tiens, c’est marrant, même à moi, l’idée me semble incongrue.
Bordel, quand cesseras-tu de me hanter ? Est-ce là ma punition pour avoir flanché et perdu confiance en toi l’espace d’une seconde ? Démesurée, démesurée peine.
Bordel de merde, est-ce qu’un jour, je serai capable de tourner la page ? Je veux dire, t’as été bien clair, tu m’as sortie de ta vie à coup de pompes et d’insultes. Alors quoi ? J’aime pas les échecs. D’habitude, c’est moi qui abandonne. Ça m’empêche de souffrir. Alors que là, j’ai cette espèce de plaie béante qui, de temps en temps, se remet à suppurer salement. Tiens, t’imagines une blessure qui suppurerait proprement ? Joliment ? Quel bordel.
Et maintenant, tu fais quoi ? Tu vis quoi ? Tu penses quoi ? Est-ce que tu m’as oubliée ?
J’arrive pas à décider c’qui est le pire. C’qui serait le pire. Que tu m’ais oubliée ? Que t’en ais plus rien à foutre ? Remarque, ça r’vient un peu au même, non ?
Je crois que je te préfèrerais presque crevé. J’en viens presque à regretter. Et pourtant, non, je ne peux pas. J’ai pas le droit. T’as idée de c’que tu m’as apporté ?
Mais quel bordel.
C’est à ce moment là que je suis sensée indiquer que je suis dans un bar, ivre. En train de me bourrer la gueule à la bière. Et je serais un mec aussi. Avec une barbe de trois jours, la quarantaine, avec de grands cernes qui me boufferaient la gueule. Tiens, d’ailleurs, ma gueule, belle ou cassée ? On s’en fout. Et j’essaierais de me remettre d’une terrible histoire d’amour. Genre le coup de foudre avec une jolie rousse aux tâches de son. C’est pas trop trop stéréotypé, ça l’fait. Evidemment, à la fin du bouquin, j’la récupèrerais ma poule. Elle aurait un nom dans l’genre de Cécile. Ou bien, pourquoi pas, Clotilde. Un truc en –c-. Ça nous ferait un bon roman d’gare ça. Qui plairait à la ménagère. Allez savoir, p’tet bien même que ça me rapporterait du fric.
Sauf que non, c’est pas le script.
Allez putain, tu pourrais bien m’répondre. Comme ça, j’arreterais toutes ces conneries. On pourrait peut être même redevenir amis.
Tiens, c’est marrant, même à moi, l’idée me semble incongrue.
Bordel, quand cesseras-tu de me hanter ? Est-ce là ma punition pour avoir flanché et perdu confiance en toi l’espace d’une seconde ? Démesurée, démesurée peine.