C’est étrange de se sentir comme ça, perdue. Et même si cette impression s’estompe lentement, elle me prend encore à la gorge de temps en temps. Le monde m’échappe, je ne suis plus à ma place. Je veux crier, pleurer, rire. J’ai l’impression que je n’ai jamais été plus vivante qu’en ce moment, ou plutôt, que je n’ai jamais été plus consciente d’être vivante.

Et j’ai l’impression de gaspiller cette existence. Chaque seconde qui passe est perdue, pleine de regrets. Dans dix jours, j’ai vingt ans. L’âge de toutes les possibilités, dit-on. Et pourtant, je ne quitte pas ces sentiers battus, cette existence sage et sans surprise. Sans prise de risques aussi.

C’est triste d’être, à pas même vingt ans, déjà raisonnable.

Et puis, je regarde les albums photo. Mon enfance me manque. Je veux profiter de ces moments encore une fois, vivre pleinement avec ceux qui m’entourent avant qu’il ne soit trop tard.

C’est étrange d’être, à pas même vingt ans, déjà nostalgique.

Je ne sais pas si c’est juste moi, ou bien si je suis l’image d’une génération un peu cassée, ou encore si tout ça, c’est simplement une sorte de cap à passer. Alors ça serait ça, grandir ? J’ai connu plus agréable.